Según la historia de Palestina hoy estube con ganas de besarte durante 8000 segundos indecifrables. (Sólo se lee en mis labios de salchicha transgénica)
La imágen acústica de tu nombre en castellano rellena mi salsa de tomate exprimido de locomotoras en acción, y cuál hipopótamo sólo me sentaré a comer y ver gente, mientras me encierran y un empleado boludo me delata cuando te miro.
Tal vez, las personas nacemos con un retraso mental inicial y en un letargo que solo puede durar una vida avanza o desciende según me indican las frutillas.
¿Que tendrás que ver? Meeee susurran con ignorancia.
wow! Mi mente gira en otra dimención cuando te veo en ese pasillo vacilongo, me lleva al cursilismo y marxismo y casamiento inmediato y paz que nos daríamos.
Te daría, por los ojos, por el corazón, y después, nos los sacaríamos para hacer puré instantaneo de amor y lo comeríamos sin asco, cual robledal descendiente del paraíso.
Te regalaría mis melones de grasa para que te toques los pocos días que no me veas.
Pero finalmente, si lo piensas bien, ésto no es nada con la armonía de su estupidez congénita de mala hembra jodida que tiene la sujestiva molestia en mi ojo.
Probablemente, lo anterior caresca de sentido para tantas luces que conosco, pero vos querido, vos, sabés que ''ésto'' es un palazo adjudicable a nuestro viaje trascendental al sexo y amor y mucho desvelo atemorizante, precioso, hermoso, y riguroso que se requiere para salir conmigo•
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sólo es tierra para tí.